Inspiré des « animaux malades de la peste-” La Fontaine
Un mal…
Qui pourrit tous les cœurs…
Mal que le Rite en ses erreurs
Inventa pour bouffir les frustrés de la terre…
La cordonite
Puisqu’il faut la nommer carrément
Capable d’embourrer en un soir un orient
Faisait aux francs-maçons misères.
Ne la chopaient pas tous, mais tous étaient frappés :
On n’en voyait point d’occupés
À guetter le sourire d’un nouvel apprenti ;
Nulle planche n’excitait leur envie ;
Ni baisers ni regards n’osaient
Chauffer les cœurs qui battaient froid,
Hors des colonnes on s’étrillait :
Plus d’amour, partant plus de joie.
Le Grand Maître tint conseil et dit : Mes chers amis,
Je crois que le Rite a permis
Pour nos ego cette infortune ;
Que le plus coupable de nous
Se sacrifie au tollé de nos loges en courroux,
Peut-être il obtiendra la guérison commune.
Hiram nous apprend qu’en de tels accidents
On fait de pareils dévouements ;
Ne nous flattons donc point ; voyons sans indulgence
L’état de notre conscience.
Pour moi, satisfaisant mes rêves de cordon
J’ai soudoyé force maçons.
Qu’y ai-je gagné ? Plus de nuisance !
Même il m’est arrivé quelquefois de berner
Un Véné.
Je me dévouerai donc s’il le faut ; mais je pense
Qu’il est bon que chacun s’accuse ainsi que moi :
Car on doit souhaiter selon toute justice
Que le plus coupable périsse.
Maître, dit un baveux, c’est trop de bonne foi ;
Vos scrupules font voir trop de délicatesse ;
Eh bien ! Dans le sens du poil, faire moult caresses
Est-ce un délit ? Non, non.
Vous les fîtes Grand Maître
En les flattant, enfin paraître.
Et quant au Véné l’on peut dire
Que l’aveuglait la fatuité,
Étant de ces gens là qui sur les initiés
Se font un chimérique empire.
Ainsi dit le baveux, et faux-culs d’applaudir.
On n’osa trop approfondir
Des Élus, des Illustres, ni des autres puissances,
Les moins pardonnables déviances.
Les plus encordonnés boursouflés de dédain
Au dire de chacun, étaient de petits saints.
Un frère vint à son tour et dit : j’ai souvenance
Qu’en tenue, second Surveillant,
Le devoir, le maillet, le plateau et je pense
Quelque zèle aussi me poussant,
J’ai mouché un ancien qui ne tenait sa langue.
J’en avais certes le droit, mais quelle prétention !
A ces mots on cria haro sur ce bouffon.
Un Orateur en verve prouva par sa harangue
Qu’il fallait dégrader ce débris de métal,
L’impudent, l’effronté d’où venait tout le mal.
Sa remontrance fut jugée un cas pendable.
Semoncer un vieux sage ! Quel crime abominable !
Dépouillé, fut le misérable
De son humble maillet, aussi de son sautoir.
Selon que vous serez capé ou dégradable,
Le pavé paraîtra ou tout blanc ou tout noir.